Записки на манжетах 📖

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Серебряный фонарик, о цветок, запри меня в неслышном переулке и расколись, серебряный, у ног на лампочки, на звёздочки, на лунки. Как колокольчик, вздрагивает мост, стучат трамваи, и друзья уходят, я подниму серебряную горсть и кину вслед их маленькой свободе, и в комнате оставленной, один, прочту стихи зеркальному знакомцу и вновь забьюсь у осени в груди осколками,…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 **** Всё упадёт и растворится, Рассыплется в первичный прах Быстрее, чем вспорхнёт синица, Чем глас поселится в губах. И я, немой, смотрю на это, Как будто вечно сквозь окно. Стекло отлито неумело, Всё волнами преломлено. Всё упадёт и растворится, Но отступает серый тлен, Когда смогу ряд клавиш белых Вернуть в положенный катрен. Дмитрий Терновой, 2026 г. 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄…

🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 * * * Обо всем в одних стихах не скажешь, Жизнь идет волшебным, тайным чередом, Точно длинный шарф кому-то вяжешь, Точно ждешь кого-то, не грустя о нем. Нижутся задумчивые петли, На кручок посмотришь – всё желтеет кость, И не знаешь, он придет ли, нет ли, И какой он будет, долгожданный гость. Утром ли он постучит в окошко Иль стопой неслышной подойдет из тьмы И с улыбкой, страшною немножко, Всё…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 **** Мы снова совершили переход, Мы снова ослепляюще устали. Горит небес неугасимый ход, И мы с размаху входим в поворот, Надеясь на возможные медали. Сентябрь дышит узнанностью черт, Сентябрь вышит острым и поспешным, Как скальпель, разрезающий конверт С письмом о лете, где уже нас нет, Но беззаботно-алая черешня Лежит на блюдце... А теперь – пора Вставать под упряжь и…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 **** Будет луна. Есть уже немножко. А вот и полная повисла в воздухе. Это Бог, должно быть, дивной серебряной ложкой роется в звёзд ухе. Владимир Маяковский, 1916 г. 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Записки на манжетах

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Здесь когда -то звенела капель Теплых чувств и объятий живых. Нежно скрипнет страдалица-дверь. В приоткрытую щёлку былых Обещаний протиснется рой. Память выстроит мост в никуда. Ты останешься будто-то бы с ней, Позабыв обо мне навсегда. Только в каторге призрачных дней, Разбирая осколки любви, Календарь безутешных затей С вдохновением рвать не спеши ! Я пойду без тебя…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Утро погружает город в солнце В пронзительность последних летних дней В прозрачность тёплую и воздуха дрожание И в утреннюю смятость простыней Безропотно перед теплом склоняясь Перед зелёною ещё листвой Я в этих днях последних растворяюсь Живая я и этот мир живой Вбираю сердцем жизнь как свет глазами Вбираю кожей хлопок и тепло Мгновенья радости внезапны и похожи На…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Вечер. Воет, веет ветер, в городе темно. Ты идешь — тебе не светит ни одно окно. Слева — вьюга, справа — вьюга, вьюга—в высоте… Не пройди же мимо друга в этой темноте. Если слышишь — кто-то шарит, сбился вдруг с пути, — не жалей, включи фонарик, встань и посвети. Если можешь, даже руку протяни ему. Помоги в дороге другу, другу своему, и скажи: «Спокойной ночи, доброй…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 Песок не помнит чьей-то боли, Он чист от вмятин и следов. И море растворяет в соли Тревоги тягостных оков. Взгляд устремляя в бесконечность Под солнцем ласкового дня, Я пью душой морскую вечность, Что очищает здесь меня. Вновь день и ночь идут волнами, Дыша солёными ветрами… Уйдут сомнения с закатом, И, пенной свежести полна, Своим живительным накатом Меня умоет вновь…

🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🔤 🤎 🔤 🔤 "... В ушную раковину Бога, закрытую для шума дня, шепни всего четыре слога: – Прости меня..." Иосиф Бродский из цикла «Литовский дивертисмент», 1971 г. 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 🪄 **** Эфир недвижим, легок и прозрачен, В час предрассветный сонность и покой, И контур дня еще не обозначен, И Бог нам не придумал план дневной. Душа лелеет веру и надежду, Что новый день имеет кроткий нрав, И всё, что…