مذكرات مجهول

في نهاية المطاف، يعتاد الإنسان كل شيء مهما كان حجم الأسى، يعتاد الغياب حتى وإن كان في بدايته يشبه اقتلاع شيء من روحه، ويعتاد الخيبة حتى لا يعود ينتظر من أحد شيئًا، ويعتاد الوحدة حتى يصبح الصمت رفيقًا لا يزعجه، ويعتاد الأيام الثقيلة فيمضي خلالها بوجهٍ هادئ وقلبٍ يعرف كم يخفي، ومع الوقت لا يعود يسأل لماذا حدث كل ذلك، بل كيف استطاع أن يبقى، وكيف تحوّل الألم الذي كان يخشاه إلى شيءٍ يعرف طريقه جيدًا إلى داخله، وربما أقسى…

قد يمضي الكثير، ويبقى القليل الذي هو الأرق بحد ذاته، كشوكةٍ غُرست في شغاف القلب.

نحن البؤساء: نستحق ما يحدث لنا، لقد كنا مسرفين جدًا في مشاعرنا، في طيبتنا، لم نتخذ من الحذر أي حيطة، لم نفكر بالعواقب الوخيمة التي ستحل علينا، لقد كنا نمضي قدمًا وحسب، وها نحن نقفُ هنا وحيدين لا طاقة لنا بالصراعات، تُكبلنا أصداف الخذلان، مكتئبون منعزلون نستحق ذلك وحسب.