Искусство слова•Поэзия

Будешь тихим — растопчут, сорвёшься — сметут, умным станешь — вышвырнут, доброго прославят — посмеются, грешником будешь — осудят, в цвету расцветёшь — сломают, чистым останешься — испортят, злодеем станешь — проклянут. Кем быть? Не пойму. Но, бросая вызов судьбе, снова и снова шепчу: «Останусь самим собой». Игорь Тальков Искусство слова•Поэзия

Любили тебя просто так, без повода — за то, что ты внук, за то, что ты сын, за то, что ты маленький, за то, что взрослеешь, за то, что похож на маму и папу. И эта любовь — незримая сила, что будет с тобой до конца твоих дней. Валентин Берестов Художник Ричард Рэмси Искусство слова•Поэзия

Тихий голос внутри шепчет: — Живи, не медли. Не вешай нос и не кори себя — жизнь дарована, просто возьми. Возьми этот тёплый свет, которого где-то не хватает. Поймай яркий луч сквозь тучи — он всё равно пробьётся к тебе. Шелест листвы, детский смех — собери, храни в себе. Летний дождь, снежинки в мае, тихий плач и смех — бери всё. И любовь, что тебе подарили, выпей до капли, до дна. Пусть грянет беда — всё равно…

Недель у осени — счёт невелик, забот не счесть: пусть не обсохнет грунтовка, рябина не редела б по кустам. Солнечным гребнем причесать лесную опушку, а на заре — на пнях вытягивать опята тёплым дыханием тумана… Владимир Шатаев Искусство слова•Поэзия

Вот они — редкие мгновения жизни, неуловимые, как дыхание ветра. Мгновения полного забвения и земной благодати. Шумят кроны деревьев над моей головой, и только птицы небесные ведут со мной свой разговор. Всё пустое, всё ложное ушло далеко в тень, а невозможное, дивное — теперь рядом, как день. Мне сладко, мне дорого, и покой — в груди. Окутанный дрёмою, я шепчу: *время, постой*. Федор Тютчев 1855 год Искусство…

Пусть кто-то грется под южным солнцем и блаженствует в райском саду. А я в этом году выбрала север — и осень себе в подруги беру. Анна Ахматова Искусство слова•Поэзия

Я люблю дни, когда всё ясно — замысел раскрыт, тема найдена, и потом всё идёт в одном ритме, как в «Прощальной симфонии»: музыкант играет, гасит свечу и уходит. В лесу просторнее — уходят музыканты. Партитура из листьев тлеет строчка за строчкой. Свечи гаснут — одна за другой. Тихо угасают берёзы, дотлевают рябины, осинки роняют листву — лес прозрачней, обнажая суть. Всё тише, всё шире — уходят музыканты. Скоро…

Скорей, моя госпожа — я дрожу, словно в муках, как женщина при родах. Для воина нет мук сильней, чем стоять перед врагом, не сражаясь. Прочь поясок! Он — небесный круг, в коем заключён весь мир. Сними нагрудник, усыпанный звёздами, и корсет — как старая стража. Одежды тают, как тени с лугов. Предстань нагой: если душам — тела тягость, то телам — одежда. Сбрось её — вкусим блаженство. Только глупцы тянутся к бархату,…

Острое, почти гнетущее чувство осени не отпускает. На даче — как на заброшенном острове, и друзья пропали, будто и не было их вовсе. Не с кем поднять бокал, поспорить о вечном, забыл, как бьётся сердце, когда влюблен. Копаю сухую землю и снова читаю Тютчева. Рвусь в пустоту — упрямо, вслепую, вдохновение не жалко, а по утрам — дрожу в электричке, еду служить в трамвайное управление. В обед брожу по рынкам, где…

Из прозрачного тепла сплетён вечер, вслушиваюсь в себя — будто в бесконечность. Тишина внутри, плоть — словно воздух, а в тишине, как в небесах, — отголосок счастья. Было ли это или лишь промелькнуло? Но свет остался — значит, было. Римма Казакова Художник Аркадий Олейник Искусство слова•Поэзия